Rio Huerva, discreto y poco valorado. Tiempo de carencia y melancolía.

Los días siguen acortándose y la temperatura del aire se va enfriando cada vez más. En la naturaleza parece que los colores salen a jugar con la vegetación pintando de amarillos, naranjas y rojos lo que en los últimos meses fue una paleta impregnada por las tonalidades verdes.

El otoño es la estación del año que se identifica con la melancolía de las despedidas.  Cada planta lo “dice” a su manera, expresa su ser y lo hace con una intensidad de colores indescriptible. Sólo hace falta caminar por los bosques, pasear por las montañas, asomarse ante tal magnificencia, para “escuchar” sus voces.

En estos días, cuando la montaña queda a desmano y el ánimo anda necesitado, se  busca la naturaleza próxima, la que habitualmente pasa desapercibida, y salimos a descubrir lo que siempre  se ha tenido al lado.

Zaragoza, ciudad de Ebro y cierzo, tiene un segundo río, que tan pronto entra en ella, se esconde en sus entrañas y aflora muy al final, para desembocar y entregar las aguas en el majestuoso cauce del primero, más abajo del Pilar.

El río Huerva nace en la Sierra de Cucalón, Sistema Ibérico, en Fonfría, Teruel, a 1280 metros de altitud, llega a Zaragoza por la zona de barrancos y yesos  de Botorrita, Cadrete, Cuarte de Huerva y María de Huerva y, habiendo recorrido 128 km, desemboca en el río Ebro a 200m de altitud.

Quiero recorrerlo aguas arriba, comenzando inmediatamente antes de que se oculte tras pasar por el Puente del Parque Grande.

Sentir el rumor del agua mientras corro, siguiendo la senda que bordea el río, hace que me vaya encontrando conmigo mismo. La cabeza deja de divagar y se centra en el entorno, en la contemplación.

Respiración y carrera acompasados, nadie alrededor. Humedad, vaho en las gafas que trato de enjugar con la manga. Transito por medio de un paisaje de belleza inesperada.

Poco a poco derivo hacia el pinar, abandonando la margen cuando, a partir de un determinado momento, se hace ya intransitable.

Sigo ahora una senda cómoda, bien balaustrada, que discurre a cierta altura por encima del Canal Imperial. Son los Pinares de Venecia.

Subo hasta la parte más alta de los mismos. La vegetación comienza a anunciar que pronto se acabará, que llegaré al límite del pinar.

Y ahí me detengo. Titubeo antes de dejar los árboles. Pienso si realmente quiero seguir adelante adentrándome en el terreno plano y seco de yesos que conforman estos altos y que se extienden hacia el horizonte.

Y me digo que sí, que esta vez voy hacia delante aprovechando que no hace calor. Continúo corriendo por una pista anodina, que discurre por un secarral en dirección hacia María de Huerva. El ánimo se me va esfumando. Diviso una figura minúscula, a lo lejos, junto al borde del camino.

Me acerco, me agacho y así quedo unos instantes, contemplando cómo un conejo “llora” su adiós otoñal. Apenas se mueve, percibo que me siente próximo mientras tiembla temeroso; me alzo entristecido y decido retornar al cobijo del bosque.

Necesito sumergirme de nuevo en los colores, percibir el roce de las ramas contra los brazos, agachar la cabeza para sortear alguna, sentir la mullida alfombra de agujas secas bajo los pies. La carrera me lleva rápidamente. En mi soledad observo el manso fluir del agua.

El otoño intensifica la melancolía de las despedidas. Siempre ha sido de la misma manera. Así fue hace ahora muchos años y así seguirá siendo.

¿Son ahora más apagados los colores o acaso es una percepción personal?