Nidos: escondrijos arbóreos que el otoño descubre.

Hojas que pardean, prestas a caer dejando a la vista las leñosas ramas que el verano había tupido.

En lo vertical, ocultos entre las ramas, buscados cobijos que, en función del tamaño de la abertura, seleccionan a sus ocupantes, restringiendo el acceso de oportunistas de mayor envergadura y amigos de lo ajeno.

En los más elaborados el agujero no está al ras del tronco, para impedir el acceso de serpientes al interior.

Otros, más sencillos, aposentados en las horquillas más altas.

El reducido número de los nidos hechos por las  mismas aves, y la poca abundancia de troncos huecos, albergues alternativos, lleva al hombre a tratar de paliar la situación, construyéndolos artificialmente y ubicándolos en la espesura.

Suspendidos y sin demasiado apoyo, entre caducifolios y perennes, aguardan el retorno de las aves que, con los primeros fríos, ya han emigrado. El silencio y el sosiego reinan en el entorno.

Matas con frutos maduros, a disposición de todo aquel que los necesite acopiar para su sustento de cara al invierno.

Parsimoniosos ejemplares unos, como sopesando y henchidos contra el relente.

Ágiles y nerviosos otros, vulnerables y esquivos en la proximidad del agua.

Y así pasará el invierno, descuidándose los nidos. 

Hasta que, con la primavera, los esqueletos de los arboles muestren las señales de vida, y retornen los pájaros en su búsqueda permanente de albergue, para poblar ramas, devorar brotes,

y habitar de nuevo sus esenciales y rústicas moradas. Y otra vez todo estará poblado de hojas y aves.